| |
|
На рынке черный продавец,
Нарезав колбасу умело,
Её мне подал и на тело,
Моё свой взгляд он перевел
Без всякой видимой надежды.
И что то по английски плёл,
Срывая взглядом все одежды.
Я оглянулся средь народа
Ища какой-нибудь защиты,
Но никого лишь у укропа
В порыве лесбиянки слиты.
Пропал. И сразу всплыли
Картины юности моей:
Как в школе мы картошку мыли
На славу родины полей.
И вспомнил я как в третьем классе
Маккулатуру собирал,
Как я в пакет плюс к общей массе
Две кирпичуги запихал.
И как потом меня стыдили,
Стоял я в центре как свеча,
и красной звёздочки лишили
с изображеньем Ильича.
А вот и в техникум учиться
Я после школы перешёл.
Уже тогда я начал бриться
И первый двигатель завёл.
И институт где вечерами
Я столько времени отдал
И девушку с зелёными глазами
На Запорожце я катал.
Я много знаю, всё умею,
Не мало опыта скопил,
Но дать отпор такому гею
Никто меня не научил.
Не для того летел я долго
Моря и горы одолел,
Чтоб парень голубого толка
Меня на рынке захотел.
Не для того меня учили
Чтоб странный чёрный голубой
Ласкал меня в заморском стиле
Своей колбасною рукой.
Не быть тому-моё решенье,
Не дамся как бы не просил.
Ему сказал своё я мненье
Он в страсти руки заломил.
Да хоть сломай ведь не мои же,
И гордо взявши колбасу,
Я побежал к дверям поближе,
Держа покупку на весу.
Так спасся я но этот случай
Заставил высказать совет.
Читатель мой ответ послушай
Что чёрный слышал продавец:
Любите мальчики девчёнок,
Любите девочки ребят,
Как любит белочку бельчёнок,
Как любят свинки поросят.
|
| |
|
| Истории |
| Фелиста |
|
- 1 - Спиридон Мартыныч Кторов Был директором конторы Главзаготснабсбытзерно - Стал он им не так давно. Не высокий, средних лет, Крупный лоб, красив брюнет. Вечно выбрит и отглажен, А в плечах - косая сажень. Кабинет его рабочий Был обставлен ладно очень: Стулья, стол довольно скромный, Книжный шкаф, диван огромный. В коже дверь, на ней запоры, На окне
|
 |
|
| Страницы дневника |
|
Отдохновение души..., Да скрип пера в пустой глуши; Ни напряженья, ни тревог Я испытать, увы, не смогПокуда сочинял памфлет,В котором смысла даже нет...И все же в этом безголовьеЕсть смысл: не в тексте, а окрест -Не оставлять свободных местДля критиканов, что в злословьиСвои заточат языки;И мне хотя
|
|
|
| Конец |
|
На небе догорал пожар,И солнца раскалённый шарЕщё кидал свой красный взглядНа золотушный листопад.Рой листьев, словно россыпь звёзд,Скрывал заброшенный погост,Порой цепляясь за кресты --За знаки вечной немоты...Меж развалившихся могил,Совсем уже лишённый сил,Лежал в предчувствии концаС постельной бледностью лицаПрекрасный юноша. ЕгоЛиствою замело всего,Лишь жилка билась на виске.А мысли
|
|
|
| Пессимизм |
|
Я в глубоком сейчас пессимизме:организм захалтурил чуток,и, нарушив спокойствие жизни,хлынул мутных инстинктов поток.Мне тебя захотелось до спазмов,до икоты и боли в боку...Но заочно достигнуть оргазма --извиняюсь. Я так не могу.Мне животное это началоудавалось сперва заглушать,но, как только глаза закрывал я,перед взором являлось опятьвсё, что в сердце
|
|
|
|
|
| |
|
| |
|
